Veio a primeira poesia escrita...
Veio outra e... mais outra ... enfim centenas.
De poesias vão-se os poetas,
Dor melancólica, na sombria madrugada.
E ao amanhecer , quando surge a aurora,
Sussurra o vento, aos poetas, poesias.
Voando vem as idéias, sacudidas com o tempo
E o balançar das árvores trazem outras inspirações.
Dos corações já nada brotam,
Não há mais sonhos ou fantasias,
Que vem e vão como as aves no céu,
Na dita parnasiana poesia.
E do vento que sopra do norte
Agitam-se as folhas
Que rápidas se dispersam
Dos sentimentos mais puros de um poeta.
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